EL CUENCO

Paolo Franco Orlando    Isolamento numero dodici: crocifiggere il mio desiderio

 

Tengo un cuenco donde recojo mi tristeza,  gota a gota

-mi tristeza tan parecida al agua de lluvia-

Es como si destilara el rocío de una flor, el temblor,

el halo de las lunas de mi cuerpo

-aquellas que, con una mirada, te invito a recorrer-

Caminas como un pájaro negro, con el ala rota

es tu plumaje un trino solitario

-en él emite un último sollozo la luz-

un réquiem que anticipa una miríada de pequeñas muertes

No me importará morir salvajemente en tu cuerpo

Ni me importa que en tu piel se circunscriban mis futuras catástrofes

Si caer hacia ti es darse de bruces y vértigo contra el pavimento

ensayaré el rictus del ángel

y te regalaré mi más bello semblante

Un brote carmesí adornará mi sien con un clavel rojo

-de tan pálido el rostro semejará que a la luna le haya florecido, al fin, el corazón-

Desnuda contra el asfalto, como una sirena arrancada al mar,

como la tierna y laxa miga de un pan vaciado

Aunque sepa que tu cuerpo lleva escrito las palabras

PELIGRO: ALTO VOLTAJE

me arriesgaré a quedarme pegada a tu piel

-decadente momia calcinada-

y al desgajarme de ti, me desvaneceré en el aire como un bostezo de cenizas

No te preocupes,

de los restos de mi hollín sobre tu carne

podrás lavarte con el agua de la tristeza que,  gota a gota

recojo para ti en este cuenco